Poesía catalana

Repito mis gracias por vuestra cordial bienvenida. Como veo que gusta la poesía, me permito incluir una de mi cosecha... en catalán. Espero sea soportable.

DARRERS PENSAMENTS D'UN JUNEDENC

MORT A LA GUERRA DE 1936-39

Tot és crits, confusió i terrabastall

aquesta tarda, per mi la darrera.

De les bombes l'horrible cruixidera

em diu que busca el meu cos el metall.

Ramona, on seràs? A casa amb els nens?

Potser tu has fugit també de Juneda,

cap a les cabanes, cap a la cleda,

cercant un refugi per al poc que tens.

La meva bala espero. Que, implacable

duu des del principi escrit el meu nom.

Ja veig tancar-se la llosa de plom,

d'acomplir-se el meu destí inapel.lable.

Sento, en l'espera tensa a la trinxera

com el destí es compleix i perfecciona.

Tan tard ho veig! Sóc, a la fi, persona,

el poema es clos amb la lletra darrera.

La meva infantesa, els jocs a la Costa,

també tu, Ramona, tot té sentit:

sou part d'una remesa a l'infinit.

S'acabat ja el temps... la bala s'acosta.

Pequeño glosario: Junedenc = junedense, de Juneda, mi pueblo natal. Crits = gritos. Terrabastall = estrépito. Darrera = última. Cruixidera = crujido. Cos = cuerpo. Fugit = huido. Tancar = cerrar. Clos = cerrado. Costa = Cuesta, barrio de Juneda. Acosta = acerca.

J.L. Borges - de nuevo el ajedrez (para JMAiO como bienvenida)

En su grave rincón, los jugadores
Rigen las lentas piezas. El tablero
Los demora hasta el alba en su severo
Ambito en que se odian dos colores.

Adentro irradian mágicos rigores
Las formas: torre homérica, ligero
Caballo, armada reina, rey postrero,
Oblicuo alfil y peones agresores.

Cuando los jugadores se hayan ido,
Cuando el tiempo los haya consumido,
Ciertamente no habrá cesado el rito.

En el Oriente se encendió esta guerra
Cuyo anfiteatro es hoy toda la tierra.
Como el otro, este juego es infinito.

El Dedo

Resultado de una tertulia entre Pneuma, mi mujer la Duquesa y yo, el Bellman.

Pero el Dedo, impasible
sigue y sigue escribiendo.
Detenerlo no podràs
con tu piedad o tu ingenio,
ni con tu llanto borrar
ni una coma, ni un acento.

Omar Khayam, Rubaiat

Esta poesía encabezaba el filme Pandora y el holandés errante, que vi en mi niñez, protagonizado por Ava Gardner, James Mason... y Mario Cabré, que hacía de fogoso torero español. El filme causó gran expectación en la Costa Brava, donde se rodaba, y como Ava y Mario intimaron más de la cuenta fuera del plató, tuvo que venir corriendo (mejor dicho, volando) Frank Sinatra, el marido, para desfacer en entuerto.

Encontré el poema tan bonito que me quedó en la memoria, y luego no he podido hallarlo en antologías del poeta.

Bueno, y ya que estamos con Omar Khayam ahí va otro poema de JL Borges, en el que se le alude:

Tenue rey, sesgo alfil, encarnizada
reina, torre directa y peón ladino
sobre lo negro y blanco del camino
buscan y libran su batalla armada.

No saben que la mano señalada
del jugador gobierna su destino,
no saben que un rigor adamantino
preside su albedrío y su jornada.

También el jugador es prisionero
(la sentencia es de Omar) de otro tablero
de negras noches y de blancos días.

Dios mueve el jugador, y éste la pieza.
¿Qué Dios detrás de Dios la trama empieza
del polvo y tiempo, y sueños y agonías?

Saludos para todos en ésta mi primera entrada.

Me despido de mí mismo en nombre de ustedes

En estas tierras es costumbre inveterada celebrar por estas fechas una fiesta pagana que se remonta a los tiempos de la antigua Babilonia. Probablemente su origen se deba a la época en que, alrededor del solsticio de invierno, se preparaba la despensa en previsión de tiempos menos generosos. Estas fiestas debieron impregnarse pronto de mitos religiosos (Semíramis, Tamuz, el renacimiento del Sol...) y pervivieron hasta arraigar en el politeísmo romano. El sincretismo de Constantino primero y más tarde...Etcétera.

Durante unos días estaré lejos de mi computadora, que así es como debe llamarse, porque computar –del latín computare, contar o calcular– significa calcular. La palabra ordenador es un galicismo, y su origen se debe a que el chauvinismo dichoso hizo que los franceses se resistieran a una palabra que procedía del mundo de habla inglesa. Los técnicos encargados de bautizar con un nombre estándar al artefacto que reclamaba carta de ciudadanía muy poco debían saber de lenguas muertas y etimologías, porque impusieron “ordinateur” a pesar de que ello les ocasionó algunos problemillas con el significado del sacerdote que ordena la misa, significado que ahora ha quedado eclipsado por el imperio de la nueva acepción. La palabra ordinateur se eligió porque en los inicios de la era de esas máquinas una de sus principales tareas era clasificar, es decir ordenar, fichas perforadas según campos prefijados. España bebía entonces la ciencia casi exclusivamente de Francia, y por eso apareció por aquí lo de ordenador, que aún persiste.

Bien, para evitar que esto se parezca, porque ya se está pareciendo, al monólogo de Marcos Mundstock en A la playa con Mariana, vayamos al grano y retomemos el hilo del discurso. Hablando de hilo...¡no!, ¡es broma!. Sigamos por el derecho curso.

Lo que quería decir es que, consciente como soy de la tristeza que va a provocar en el ánimo de ustedes mi ausencia, he creído procedente ahorrarles las palabras de despedida, que aquí se presentarán como suyas (más fácil imposible, ¿no?). Pero las palabras se vestirán ahora de canción, que así son las cosas más conmovedoras, que la música añade siempre un... ya estamos otra vez, perdonen.

Hoy en mi ventana brilla el sol y el corazón
se pone triste contemplando la ciudad
porque te vas.

Como cada noche desperté pensando en ti
y en mi reloj todas las horas vi pasar
porque te vas.

Todas las promesas de mi amor se irán contigo.
Me olvidarás, me olvidarás.
Junto a la estación lloraré igual que un niño
porque te vas, porque te vas,
porque te vas, porque te vas...

Bajo la penumbra de un farol se dormirán
todas las cosas que quedaron por decir,
se dormirán.

Junto a las manillas de un reloj, despertarán
todas las horas que quedaron por vivir,
esperarán.

Todas las promesas de mi amor se irán contigo.
Me olvidarás, me olvidarás.
Junto a la estación lloraré igual que un niño
porque te vas, porque te vas,
porque te vas, porque te vas...

Todas las promesas de mi amor se irán contigo.
Me olvidarás, me olvidarás.
Junto a la estación lloraré igual que un niño
porque te vas, porque te vas,
porque te vas, porque te vas...

Aunque, ahora que lo pienso mejor, prefiero que me despidan con

Nada será como antes (canta Elis Regina)

Composição: Milton Nascimento/Ronaldo Bastos

Eu já estou com o pé nessa estrada
Qualquer dia a gente se vê
Sei que nada será como antes amanhã

Que notícias me dão dos amigos?
Que notícias me dão de você?
Sei que nada será como está, amanhã ou depois de amanhã
Resistindo na boca da noite um gosto de sol

Num domingo qualquer, qualquer hora
Ventania em qualquer direção
Sei que nada será como antes, amanhã

Que notícias me dão dos amigos?
Que notícias me dão de você?
Sei que nada será como está, amanhã ou depois de amanhã
Resistindo na boca da noite um gosto de sol

Gracias, gracias a todos por tan linda despedida. Tampoco quiero decirles adiós a ustedes sin más. Así que he pedido a Margarita y a Jana que representen alguna cosa simpática, para que les quede un buen recuerdo hasta mi vuelta. Aunque han echado mano de un recurso algo manido, espero que el resultado sea de su agrado (caramba, resultado, agrado...bueno, el poema otro día):

Para ustedes ¡Margarita y Jana!

¡Hasta pronto, colegas! Ah, y que lo pasen felices, que es lo que se dices.

R. Alberti - Gimiendo por ver el mar

¡Bienvenido marino!

Gimiendo por ver el mar,

un marinerito en tierra

iza la aire este lamento:

"¡Ay mi blusa marinera!

Siempre me la inflaba el viento

al divisar la escollera"

Aquel domingo en Birmingham, Alabama

Sucede con frecuencia que la música se encadena y se articula por voluntad propia con una idea, con un recuerdo, con una ocasión vivida. Y se produce entonces como una simbiosis entre los dos elementos, que liberan en nuestro interior inexplicables resortes que amplifican el efecto de ambos. Así ocurre especialmente con el Alabama que nos ha presentado "El marino", canto dolorido a la muerte de cuatro niñas por miembros del Ku Klux Klan. La bomba que alevosamente hicieron explosionar aquellos criminales en la Iglesia Baptista de la Calle 16 de Birmingham, en Alabama, Estados Unidos de Norteamérica, en la mañana del domingo 15 de septiembre de 1963, segó la vida de cuatro inocentes retoños, una niña de once años y tres de catorce, que en ese momento se vestían para el coro en los sótanos de la iglesia. Los heridos fueron del orden de la veintena. Este suceso de inspiración racista significó, por lo evidente, gratuito y atroz, un cambio radical en el movimiento por los derechos civiles al comienzo de la segunda mitad del siglo XX. Al laudatorio de Martin Luther King en el funeral de tres de las niñas asistieron ocho mil personas, y se contaron casi por igual blancos y negros.

La canción Birmingham Sunday es el tributo que Joan Baez dedicó al triste recuerdo.

Lyrics as reprinted in Guy and Candie Carawan, Sing for Freedom: The Story of
the Civil Rights Movement through its songs, Bethlehem, PA, 1990, pp. 122-123.



Come round by my side and I'll sing you a song.
I'll sing it so softly, it'll do no one wrong.
On Birmingham Sunday the blood ran like wine,
And the choirs kept singing of Freedom.
That cold autumn morning no eyes saw the sun,
And Addie Mae Collins, her number was one.
At an old Baptist church there was no need to run.
And the choirs kept singing of Freedom,
The clouds they were grey and the autumn winds blew,
And Denise McNair brought the number to two.
The falcon of death was a creature they knew,
And the choirs kept singing of Freedom,
The church it was crowded, but no one could see
That Cynthia Wesley's dark number was three.
Her prayers and her feelings would shame you and me.
And the choirs kept singing of Freedom.
Young Carol Robertson entered the door
And the number her killers had given was four.
She asked for a blessing but asked for no more,
And the choirs kept singing of Freedom.
On Birmingham Sunday a noise shook the ground.
And people all over the earth turned around.
For no one recalled a more cowardly sound.
And the choirs kept singing of Freedom.
The men in the forest they once asked of me,
How many black berries grew in the Blue Sea.
And I asked them right with a tear in my eye.
How many dark ships in the forest?
The Sunday has come and the Sunday has gone.
And I can't do much more than to sing you a song.
I'll sing it so softly, it'll do no one wrong.
And the choirs keep singing of Freedom.

Alabama (John Coltrane)

Hola amigos:

Yo, marino, me acabo de incorporar y os saludo a todos desde aquí.

Inauguramos una nueva etiqueta titulada Jazz (será creada en breve), con esta pieza de uno de los mejores cuartetos de jazz de todos los tiempos. Espero que compartan mi criterio y disfruten también de ella.

¡Salud!

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