"Entrevista a fondo" a Octavio Paz

Para saber de Octavio Paz, recomendamos la entrevista que Joaquín Soler Serrano le hizo al poeta mejicano en 1977, recién restablecidas las relaciones con México, impedidas durante el largo período franquista. La entrevista está repartida en doce vídeos. Basta seguir las indicaciones a partir del primero:

"Entrevista a fondo" de Soler Serrano a Octavio Paz

La rama

LA RAMA

Canta en la punta del pino
un pájaro detenido,
trémulo, sobre su trino.

Se yergue, flecha, en la rama,
se desvanece entre alas
y en música se derrama.

El pájaro es una astilla
que canta y se quema viva
en una nota amarilla.

Alzo los ojos: no hay nada.
Silencio sobre la rama,
sobre la rama quebrada


Octavio Paz (1914-1998) poeta mejicano. Recibió el nobel en 1990. 
 

Diez años sin gloria

El 27 de noviembre se cumplen diez años de la muerte de Gloria Fuertes. Es frecuente que se catalogue a Gloria Fuertes como autora de literatura infantil, siendo así que es considerable su dimensión como poeta (no me gusta la palabra poetisa).

NIÑOS DE SOMALIA

Yo como
Tú comes
El come
Nosotros comemos
Vosotros coméis
¡Ellos no!

(De Mujer de verso en pecho, Madrid: Cátedra, 1996).

http://www.gloriafuertes.org/biografia.htm

Buen día, tortuguita

Buen día , tortuguita,
periquito del agua
que al balcón diminuto de tu concha
estás siempre asomada
con la triste expresión de una viejita
que está mascando el agua
y que tomando el sol se queda medio
dormida en la ventana..."

Aquiles Nazoa.

Dedicatoria: A Pedrito.

Dedicatoria de un libro

Cuando yo digo el nombre de María,
que para mí es la voz del agua clara,
es como si a los campos me asomara
con la mano de un niño entre la mía.

Porque su nombre es campo en lejanía
con mastranteros de fragante vara
y ella en las manos lleva y en la cara
los olores suavísimos del día.

Así pues fue el amor, sencillamente,
quien su nombre inscribió sobre mi frente
con cinco letras de melancolía.
(Así pues fue el amor, sencillamente).

Y no es mi voz sino el amor quien canta
como espiga sonora en mi garganta
cuando yo digo el nombre de María.
(Cuando yo digo el nombre de María).

(Aquiles Nazoa - Horacio Salinas)

Salmo de la rosa verdadera

Eres la rosa tú, la verdadera,
aunque la verdadera rosa es rosa,
Mas la rosa sin ti rosa no fuera
Sino otra flor cualquiera, menos rosa.

¿Vas a negar que eres la rosa, Rosa?
No importa; pues la rosa verdadera
Dice que entre las dos tú eres la rosa
Y que ella es una rosa de chivera.

¿En qué quedamos, pues?¿Quién es la rosa?
Por juez al corazón poner quisiera,
pero mi corazón también es rosa.
De modo que es posible que me muera.

De modo que es posible que me muera
sin que me digan, entre rosa y rosa
quién diablos es la rosa verdadera. 

Aquiles Nazoa - Marcelo Coulón

(una de las tres canciones escritas por Aquiles Nazoa)

El general Franco en los infiernos

Hoy se cumplen treinta y tres años de la muerte (según la fecha oficial) del sanguinario dictador Francisco Franco.

El general Franco en los infiernos.

Desventurado, ni el fuego ni el vinagre caliente
en un nido de brujas volcánicas, ni el hielo devorante,
ni la tortuga pútrida que ladrando y llorando con voz de mujer muerta
te escarbe la barriga.
buscando una sortija nupcial y un juguete de niño degollado,
serán para ti una puerta oscura,
arrasada.

En efecto.
De infierno a infierno, ¿qué hay?
En el aullido de tus legiones, en la santa leche
de las madres de España, en la leche y los senos pisoteados
por los caminos, hay una aldea más, un silencio más una puerta rota.

Aquí estás. Triste párpado, estiércol
de siniestras gallinas de sepulcro, pesado esputo, cifra
de traición que la sangre no borra. Quién, quién eres,
oh miserable hoja de sal, oh perro de la tierra,
oh mal nacida palidez de sombra.

Retrocede la llama sin ceniza,
la sed salina del infierno, los círculos del dolor palidecen.

Maldito, que sólo lo humano
te persiga, que dentro del absoluto fuego de las cosas,
no te consumas, que no te pierdas
en la escala del tiempo, y que no te taladre el vidrio ardiendo ni la feroz espuma.

Solo, solo, para las lágrimas
todas reunidas, para una eternidad de manos muertas
y ojos podridos, solo en una cueva
de tu infierno, comiendo silenciosa pus y sangre
por una eternidad maldita y sola.

No mereces dormir
aunque sea clavados de alfileres los ojos: debes estar
despierto, general, despierto eternamente
entre la podredumbre de las recién paridas,
ametralladas en Otoño. Todas, todos los tristes niños
descuartizados,
tiesos, están colgados, esperando en tu infierno
ese día de fiesta fría: tu llegada.

Niños negros por la explosión,
trozos rojos de seso, corredores
de dulces intestinos, te esperan todos, todos, en la misma actitud
de atravesar la calle, de patear la pelota,
de tragar una fruta, de sonreír o nacer.

Sonreír. Hay sonrisas
ya demolidas por la sangre
que esperan con dispersos dientes exterminados
y máscaras de confusa materia, rostros huecos
de pólvora perpetua, y los fantasmas
sin nombre, los oscuros
escondidos, los que nunca salieron
de su cama de escombros. Todos te esperan
para pasar la noche.
Llenan los corredores como algas corrompidas.

Son nuestros, fueron nuestra
carne, nuestra salud, nuestra
paz de herrerías, nuestro océano
de aire y pulmones. A través de ellos
las secas tierras florecían. Ahora, más allá de la tierra,
hechos substancia
destruida, materia asesinada, harina muerta,
te esperan en tu infierno.

Como el agudo espanto o el dolor se consumen,
ni espanto ni dolor te aguardan. Solo y maldito seas,
solo y despierto seas entre todos los muertos,
y que la sangre caiga en ti como la lluvia,
y que un agonizante río de ojos cortados
te resbale y recorra mirándote sin término.

Pablo NerudaEspaña en el corazón.
1936-1937.